Грешным делом подумала, а что если моя лошадь сдохла?.. Ну, помните это прекрасное "если твоя лошадь сдохла, слезь". Ведь странно, согласитесь, с радостью думать мысль о том, чтобы не писать больше художественные тексты. Вот совсем не писать больше художественные тексты. Ни коротких сказок, ни стихов, ни больших историй. Я просто представила, что не занимаюсь этим ни ежедневно, ни через неделю денек, ни раз в месяц, вот вообще не выдумываю ничего - и так мне стало хорошо и спокойно, хосспидя. Моя лошадь таки сдохла? То есть я не могу представить себе день, чтобы не написать хоть слово, но слово в дневнике или в комментарии тут, в фейсбучике пресловутом, чтобы прочесть книгу и ничего не написать о ней, а вот время без выдуманных сказок представляю себе легко и просто. Не знаю... Прислушиваюсь к себе и чувствую, какой груз бы скинулся, прими я решение не писать. С другой стороны меня давит жабка: ведь мне так нравится сам результат моей писанины, вот это "а я закончила роман, а еще у меня есть несколько повестей и другой роман"... Но кому оно надо-то, кроме особо верных читателей и моего ЧСВ? Опасные мысли, опасные. Или, наоборот, правильные? Ну не доставляет мне радости процесс, если вдуматься. Мне нравится говорить о книгах, читать их, а вот писать... тут я вовсе не так уверена. Идея, персонажи, сюжет как загадка для самой себя - это все есть и в изобилии, но само письмо... Андрей Белый в свое время говорил, что нужно разделять в творчестве тупое (ну он не говорил прямо "тупое", но что-то такое подразумевал) записывание и создание произведения в его таком... выдумывательном виде. Мне откровенно не нравится сейчас записывание. А выдумывание... тоже не нравится, блин. Выдумывание ради записывания - вот чем я занимаюсь. И чувствую только раздражение. Моя лошадь сдохла?

Вчера таки выбралась в город. Мы частенько гуляем, но тщательно при этом избегаем центра. Шумно, народ, сама атмосфера там лично мне не очень нравится. Однако вот вчера по случаю встречи с несколько смущенной, как мне показалось,  Daremif aka Angua, я совершила почти подвиг. Во-первых, я обожаю развиртуализации. Это приятно, это весело, это полезно. Знаете, забавное чувство, когда ты с одной стороны встречаешься с человеком впервые, а с другой - знаешь о нем почти все.) Как будто вы сто лет как друзяшки. Во-вторых, мы прошли столько, прям сто-о-олько! Маршрут вдохновляющий:



Похож на упавшую на попу барышню с гулькой на голове. Ох уж эти визуалы!
В итоге к вечеру я вышла из метро слегка похожей на зомби. Исхитрилась дойти до дома. Спала, как младенчик. В следующий раз нужно постараться составлять маршрут не стихийно по месту, а так, чтобы можно было хоть ненадолго присесть, созерцая какую-нибудь красотищу. Но мы хотя бы додумались по Андреевскому спуску таки спускаться, а не подниматься. Это для меня прогресс.
А какие в городе лица! Уставшие аниматоры, изнывающие в своих костюмах и огрызающиеся на безобидные комментарии, барышня с татуажем бровей настолько нелепым, насколько вообще может быть нелеп татуаж бровей, розовые кроссовки и сумка в совушку, подростки на подпитии, распевающие "Розовые розы" (это вообще за гранью моего понимания), суровые и красивые девушки, настолько суровые, что взглядом могут колоть кирпичи, казаки в национальных костюмах и праздношатающиеся туристы, малыш лет трех, говорящий по-английски лучше, чем я (что немудрено, конечно)...

Сегодня обещают дождь и холод. Самая та погода, чтобы заниматься чем-нибудь ну очень домашним. Вроде приготовления еды. Тем более, что "седлать лошадь" мне совсем не хочется. Еще можно читать. Таки взялась за "Маленькую жизнь", вроде бы она очень даже. Во всяком случае на старте. О творческих товарищах в частности. Насколько я поняла на протяжении истории мы будем иметь дело с судьбами нескольких друзей, живущих в Нью-Йорке. Атмосфера прямо сразу погружающая, характеры тоже интригующие. 1270 страниц текста. Если оно того не будет стоить, я кого-нибудь покусаю.
А пока пойду-ка попробую объяснить заинтересованным, почему мне не так сильно понравился "Бесшабашный" Корнелии Функе, как можно было бы ожидать.)