Ностальгическое какое-то настроение...
Я родилась и росла в небольшом северном поселке. О моей родине даже песню написали, на гимн не тянет, но метафоры более чем говорящие: "остроконечных елей ресницы над голубыми глазами озер". Это Карелия, детка. Когда поезда отправляются в столицу с вокзала, эта песня звучит: мол, вспоминайте, какие мы эпично-лесные и сказочно-озерные.
Вокруг дома - лес. Я долгое время (не знаю, дань отдавала городской крутости) считала, что леса с меня достаточно, 16 лет в соснах и скалистостях - больше не хочу. Но стоило мне снова попасть в лес, я впадала в экстаз. Наверное, это в крови.
Я вспоминаю, как весной на излюбленных маршрутах стаивал снег и можно было пробираться среди ручьев по редким прогалинам на гору, усаживаться на краю (там такая была выемка, как стульчик) скалы и смотреть на елки. Не помню, о чем я тогда думала, что переживала, о чем фантазировала, но меня страшенно умиротворяло вот такое одинокое сидение на краю. Скала была не самой высокой, ели не самыми страшными, но и я тогда была не самой большой). Кстати, с детства боялась высоких деревьев. Елей - особенно. Когда стоишь под одной такой высоченной, ветер качает ветви, создается ощущение, что она живая и грозная, почти злая. Это все богатое воображение, видимо.
Еще из лесного - брусника. Красные капли среди плотных, жирненьких таких, зеленых листочков. Морошка. О! Эпично было объяснять, что это за ягода такая и с чем ее едят: оказалось, большинство моих новых знакомых без понятия, на что она похожа))).
Лес обрастал множеством историй: наша серая собака Рекс (огромный и больше похожий на волка, чем на милейшей души пса) и я в красной шапочке на сборе клюквы пугаем грибников; мистические тропинки, на которых легко заблудиться, стоит только отойти в сторону (лесовичку обязательно оставлять сахарок при входе в лес), подарки "от белочки" - это когда родители привозили из леса оставшиеся бутерброды - самые вкусные, пахнущие костром и с подсохшими иголками лакомства; россыпи белых грибов в удачный год; просеки и сосны, мох, мох, мох везде: на стволах, на земле, на огромных доисторических валунах...
И вода. Болота, ламбины, реки и озера и правда вокруг. Моя бабушка жила в крохотном селе на три улицы, зажатом между двумя озерами: Большим и Маленьким. Большое было... большим, Маленькое - тоже большим, но чуть меньше)). Оно было тихим, но и глубоким до паники. Я выходила к берегу рано утром - и будто небо перевернулось в воду. И кувшинки, кувшинки желтыми коронками над водой... Дедушка мой делал лодки, стругал доски, обмазывал их полукипящей смолой, двор пах водой, свежей стружкой и болотной травой. Я забиралась в лодку - горячее деревянное дно греет спинку - и читала, и мечтала, и распевала самопридуманные песни.) Удивительно, насколько волшебным было то одиночество у воды... Можно было молчать часами и купаться до синих губ. Вечером дед возвращался с рыбалки, развешивал сети по двору, вынимал блестящие рыбины, а я уже вся такая в предвкушении котлеток из щуки... М! Кажется, ничего вкуснее я до сих пор не ела.
Сейчас эти озера постепенно зарастают, затягиваются болотом, да и лодки уже давно никто не делает, пьют только...
У родителей дом отапливается печами. Одно из самых родных воспоминаний - огонь. Вот так полуспишь, раннее утро, до подъема в школу еще часа полтора, отец укладывает ароматные дрова, зажигает огонь, и вот эти красные огоньки на потолке... и тепло. Тепло - сумасбродный гость в тех краях. Лето становится настоящим к концу июня, осень подбирается уже к августу. Зима затяжная, снежная, сугробы высоченные... И да, как и в истории с морошкой, пришлось объяснять многим знакомцам, что же такое на самом деле северное сияние. Зрелище фантастическое. Как и белые летние ночи, когда в районе трех часов сложно понять, утро сейчас или вечер))). Впрочем, романтика этих ночей значительно преувеличена: неделька - другая - куда ни шло, но несколько месяцев подряд - нет! Сложно уснуть, теряешься во времени, от просачивающегося "светло" не укрыться ни за какой шторой... и все-все серо-молочное, пепельное. И так до осени. Ну как, до осени, до августа))). А там уже и яркие рябиновые ягоды, желтые осины, сухой теплый мох - лучшие краски.

посмотреть









Я на малой родине не была уже три года (о-о-очень давно), и, несмотря на большую любовь к теплой Украине, иногда скучаю по тем местам. Возможно, потому что воспоминания больше детские, о красоте, об уюте, о том, как пахнет грибная шляпка или сосновая кора, как шуршит жесткий мох под пальцами, как бьется вода о борта лодки...

Старею, похоже.