А что если и правда мои амбиции и завышенные ожидания к миру по части реакции на мое творчество и не дают мне сейчас сконцентрироваться и начать писать? Почему нельзя чуть успокоиться, выдохнуть и просто делать что-то хорошее в рамках интернет-сообщества без этой постоянной гонки за отзывом, публикацией, некоторой... модой или ориентацией на серию? Я ведь знаю, что могу писать много и хорошо (возможно, меня никогда не будут носить на руках и это нужно признать, но пишу я все равно хорошо), что у меня случаются удачные метафоры и повороты сюжета, поговаривают, что у меня и свой стиль имеется, что у меня постоянно есть идеи. Вот только все эти идеи уже почти два года умирают на первых трех страница текста без продолжения именно потому, что я начинаю ориентироваться на некую мифическую пока заинтересованность мною некоторых издателей, мне тут же разонравливается (что за жуткое слово, да?) все написанное и - фью-ю-ю! - в папку "В работе_незаконченное" на неопределенный срок... Много всякого разного происходит в жизни, один знакомый сказал, что у меня просто "период накопления", кто-то считает, что меня поглотили чужие книги, поэтому свои не тянут, а я сижу такая вся красивая и умная за ноутбуком и мучительно обдумываю, как бы мне и чем бы мне понравиться в очередной раз литературной своей тусовке... Что за бред, правда?! Я ведь даже стихи из своего блокнота на перепечатываю. Ой как задавили меня ожидания... А что если весь смысл свести к простому "а напишу-ка я что-то интересное и гори все остальное огнем"? Пойду еще подумаю об этом. Или "Половинный код" дочитаю. Вот уж что меня реально поглотило, так эта книжка.